Daily

In the morning news every single day
we read our lives.

We wake up like corpses,
go to bed like corpses.

Even the unborn is guilty
as charged.

Everyone from our village is
a Phaya-alaung, a Bodhisattva.
We are alaung, corpses, who are
unable to see Phaya, the Buddha.

The newspaper flaps
in the wind.

The wind wafts up
the stench of burning cow dung.

Don’t you forget—

the poem you’ve just read is
true crime.

နေ့စဉ်သတင်းစာ

မနက်လင်းတိုင်းဖတ်နေရတဲ့သတင်းတွေက
ငါတို့အသက်တွေပဲ

လူသေတွေလို အိပ်ရာထပြီး
လူသေတွေလို အိပ်ရာဝင်ကြ

မမွေးရသေးတဲ့ကလေးဟာ
အပြစ်ရှိသတဲ့

ဒို့တစ်ရွာလုံးက
ဘုရားအလောင်းတွေချည်းပဲတဲ့
ဘုရားမမြင်တဲ့အလောင်းတွေ

သတင်းစာဟာ
လေထဲမှာတဖျပ်ဖျပ်လန်နေတယ်

နွားချေးညှော်နံ့က
လှိုင်တက်နေတယ်

မမေ့ပါနဲ့
လူကြီးမင်းအခုဖတ်နေတဲ့ကဗျာဟာ
မှုခင်းဖြစ်ရပ်မှန်ပါ ။

21 June 2022

— —

Costly pastime  

The sinkhole takes time,
just let me be struck by lightning.

A gust
unearths the stench of corpses,
buried in the paddies.
 

A murder of crows 
break loose on a burning roof. 
 

Golden guest brandishes  
a torch.
 

Silver guest brandishes 
a sword.

I wrapped my wicked heart 
in cotton wool. That only
made my eyes wet.
 

Book a room in my name
at an exclusive resort.
 

I will lure Hell into it.

— —